 |
|
 |
Поэзия |
|
 |
|
 |
 |
|
|
|
Опции темы |
 |
 |
|
|
|
|
|
11.05.2014, 10:46
С ВК
Виталина Гумич Стихи моего отчима. Бараку Обаме Владимир Рыбаков 3 К черту ваш миф об уме человека. Кровью детей своих кормит Барак! В перечне пьес 21-го века- Африки вой,Украина,Ирак... Он-мировой поставщик супостатов, Темный делец ритуальных услуг... Личности нет в главном образе штатов, Кроме житейских,нет личных заслуг В них-лишь печатанья долларов спешка Он равнозначен следам на песке. Это обычная черная пешка- В дьявольских играх на чьей-то доске. На политической сцене-обмылок, Лишь пузырящийся пеною слов... -Чертик в ужастике русских страшилок Для истеричных и слабых голов. Нет,не убавит родителям срама Тот пустобрех без заслуг и побед, Так и не выросший мальчик Обама, Доброй улыбкой линчующий свет. © Copyright: Владимир Рыбаков 3, 2014 Свидетельство о публикации №114051008605 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
27.08.2014, 12:29
О майданных победителях
Цитата
Да, триумф его огромен,
Оглушителен успех. Чем безжалостнее клоун, Тем разнузданнее смех. Только что все это значит? И кому это во вред? Ну кривляется, ну скачет Дерзкий клоун на ковре. Нет, совсем он не невинен, Нечисты его глаза. Он из зала душу вынул И ногами растоптал. Он с набеленным лицом Выбегая на поклоны, Снова чувствует себя Императором Нероном. Будто это Колизей, А не пыльная арена, Будто держит он в руках Нити тысяч жизней бренных. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
08.10.2014, 15:27
Цитата
Слова
Что за вести приходят из этих ваших «Европ»! Всё навыворот, дико, как будто на черной мессе... И уже как-то странно в тарелку крошить укроп, И без тени улыбки думаешь об Одессе. За окошко посмотришь, нахмуришь брови, не рад: Перечеркнута улица сеткой дождливых линий... Но внезапно накроет, что где-то... сейчас вот... «Град» — И уже не страшно почти без зонта под ливень. Ведь недавно совсем еще было всё трын-трава, А сегодня чуть что — и холодом по загривку... Наливаются кровью обыденные слова И стучатся в душу, как мертвые на побывку. Понемногу словарь превращается в некролог, И как будто умолкнуть любая должна беседа... Но уже возвращаются к жизни: «Родина», «Долг» И маячным огнем горит впереди «Победа». Марина Александрова |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
09.10.2014, 00:33
Я только малость объясню в стихе —
На всё я не имею полномочий... Я был зачат, как нужно, во грехе — В поту и в нервах первой брачной ночи. Я знал, что, отрываясь от земли, Чем выше мы, тем жёстче и суровей; Я шёл спокойно — прямо в короли И вёл себя наследным принцем крови. Я знал — всё будет так, как я хочу. Я не бывал внакладе и в уроне. Мои друзья по школе и мечу Служили мне, как их отцы — короне. Не думал я над тем, что говорю, И с лёгкостью слова бросал на ветер. Мне верили и так, как главарю, Все высокопоставленные дети. Пугались нас ночные сторожа, Как оспою, болело время нами. Я спал на кожах, мясо ел с ножа И злую лошадь мучил стременами. Я знал — мне будет сказано: "Царуй!" — Клеймо на лбу мне рок с рожденья выжег. И я пьянел среди чеканных сбруй, Был терпелив к насилью слов и книжек. Я улыбаться мог одним лишь ртом, А тайный взгляд, когда он зол и горек, Умел скрывать, воспитанный шутом. Шут мёртв теперь: "Аминь!" Бедняга Йорик!.. Но отказался я от дележа Наград, добычи, славы, привилегий: Вдруг стало жаль мне мёртвого пажа, Я объезжал зелёные побеги... Я позабыл охотничий азарт, Возненавидел и борзых и гончих, Я от подранка гнал коня назад И плетью бил загонщиков и ловчих. Я видел — наши игры с каждым днём Всё больше походили на бесчинства. В проточных водах по ночам, тайком Я отмывался от дневного свинства. Я прозревал, глупея с каждым днём, Я прозевал домашние интриги. Не нравился мне век и люди в нём Не нравились. И я зарылся в книги. Мой мозг, до знаний жадный как паук, Всё постигал: недвижность и движенье, — Но толка нет от мыслей и наук, Когда повсюду — им опроверженье. С друзьями детства перетёрлась нить. Нить Ариадны оказалась схемой. Я бился над словами — "быть, не быть", Как над неразрешимою дилеммой. Но вечно, вечно плещет море бед, В него мы стрелы мечем — в сито просо, Отсеивая призрачный ответ От вычурного этого вопроса. Зов предков слыша сквозь затихший гул, Пошёл на зов, — сомненья крались с тылу, Груз тяжких дум наверх меня тянул, А крылья плоти вниз влекли, в могилу. В непрочный сплав меня спаяли дни — Едва застыв, он начал расползаться. Я пролил кровь, как все. И, как они, Я не сумел от мести отказаться. А мой подъём пред смертью есть провал. Офелия! Я тленья не приемлю. Но я себя убийством уравнял С тем, с кем я лёг в одну и ту же землю. Я Гамлет, я насилье презирал, Я наплевал на Датскую корону,— Но в их глазах — за трон я глотку рвал И убивал соперника по трону. А гениальный всплеск похож на бред, В рожденье смерть проглядывает косо. А мы всё ставим каверзный ответ И не находим нужного вопроса. 1972 Источник: |
|
|
|
|
|
|
|
| Cказал(и) cпасибо: | Светлая (24.11.2014) |
|
|
|
|
|
|
|
|
16.10.2014, 17:22
Цитата
Я вас встречал в те горестные годы,
Когда огонь до неба доставал, И почерневший купол небосвода Рёв самолётов вражьих раздирал. Тогда вас люди называли псами, -Ведь вы лизали немцам башмаки, Орали "Хайль" осипшими басами, Ревели "Ще не вмерла" от тоски. Где вы прошли - пустыни и руины, Для трупов не хватало больше ям. Плевала кровью "Ненька Украина" В хозяев ваших, прямо в хари - вам. Вы б пропили ее, забыв о Боге, Вы б выжили и нас с своей земли, Когда бы Украине на подмогу С востока не вернулись "москали". Теперь вы снова, подвязавши кости, Торгуясь, как потасканная б**дь, Нацистов новых кликаете в гости -Украинские хлеб и сало жрать. Вы будете слоняться по чужбинам, Пока вас чёрт к себе не заберёт. Но знайте — не погибла Украина Фашистам даст отпор и не умрёт! |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
24.10.2014, 23:20
Не звоните сюда... он убит (стихи)
Я держу телефон. Слышу женский взволнованный голос: «Как здоровье, сынок? Почему ты так долго молчишь?» Не ответит сынок. В кулаке — дозревающий колос. И невидящий взгляд на дымок догорающих крыш. Он лежит неживой. Он убит. Безвозвратно, навечно. И убил его я. Это был изнуряющий бой. Здесь, у края села, мы сошлись в неназначенной встрече... Он пришёл убивать. И меня, и других, что за мной. Может быть, это он запустил ту крылатую мину, Что со смертью вошла в мой уютный родительский дом. Мне оставив взамен горсть земли с материнской могилы И на дне рюкзака обгоревший семейный альбом. Я держу телефон... Слышу женский взволнованный голос. Это мама его. А моя мне уже не звонит. Не окликнет меня, не пригладит взлохмаченный волос, Не проводит меня на работу до старых ракит... Что сказать этой женщине, ждущей ответа сынули? Что она воспитала урода? Но это жестокий ответ. Вышиваний рушник не сберёг её сына от пули. И я хрипло скажу - «Не звоните сюда. Он убит. Его больше нет.» |
|
|
|
|
|
|
|
| Cказал(и) cпасибо: | Светлая (24.11.2014) |
|
|
|
|
|
|
|
| Cказал(и) cпасибо: | Светлая (24.11.2014) |
|
|
|
|
|
|
|
|
06.11.2014, 14:05
Владимир Высоцкий - Мне Судьба До Последней Черты
Мне судьба - до последней черты, до креста Спорить до хрипоты (а за ней - немота), Убеждать и доказывать с пеной у рта, Что - не то это все, не тот и не та! Что - лабазники врут про ошибки Христа, Что - пока еще в грунт не влежалась плита, - Триста лет под татарами - жизнь еще та: Маета трехсотлетняя и нищета. Но под властью татар жил Иван Калита, И уж был не один, кто один против ста. {Пот} намерений добрых и бунтов тщета, Пугачевщина, кровь и опять - нищета... Пусть не враз, пусть сперва не поймут ни черта, - Повторю даже в образе злого шута, - Но не стоит предмет, да и тема не та, - Суета всех сует - все равно суета. Только чашу испить - не успеть на бегу, Даже если разлить - все равно не смогу; Или выплеснуть в наглую рожу врагу - Не ломаюсь, не лгу - все равно не могу; На вертящемся гладком и скользком кругу Равновесье держу, изгибаюсь в дугу! Что же с чашею делать?! Разбить - не могу! Потерплю - и достойного подстерегу: Передам - и не надо держаться в кругу И в кромешную тьму, и в неясную згу, - Другу передоверивши чашу, сбегу! Смог ли он ее выпить - узнать не смогу. Я с сошедшими с круга пасусь на лугу, Я о чаше невыпитой здесь ни гугу - Никому не скажу, при себе сберегу, - А сказать - и затопчут меня на лугу. Я до рвоты, ребята, за вас хлопочу! Может, кто-то когда-то поставит свечу Мне за голый мой нерв, на котором кричу, И веселый манер, на котором шучу... Даже если сулят золотую парчу Или порчу грозят напустить - не хочу, - На ослабленном нерве я не зазвучу - Я уж свой подтяну, подновлю, подвинчу! Лучше я загуляю, запью, заторчу, Все, что за ночь кропаю,- в чаду растопчу, Лучше голову песне своей откручу, - Но не буду скользить словно пыль по лучу! ...Если все-таки чашу испить мне судьба, Если музыка с песней не слишком груба, Если вдруг докажу, даже с пеной у рта, - Я уйду и скажу, что не все суета! 1977 |
|
|
|
|
|
|
|
| Cказал(и) cпасибо: | Светлая (24.11.2014) |
|
|
|
|
|
|
|
| Cказал(и) cпасибо: | Brolin (24.11.2014) |
|
|
| Метки |
| поэзия |
|
|
